На работе со мной трудится коллега, недавно толко вышедший на свободу после 12 лет заключения, но речь не совсем об этом. Все это время он писал стихи и показал мне прокуренную тюремную самодельную книгу со стихами.
Я хоть и не любитель поэзии, но взял
почитать и был приятно поражен.
Сейчас помогаю ему написать эту книгу для печать.
Вот кое что...
Я ГЕНИЙ.
Я обычным пером рисавал день за днем,
Достигая вершин подсознанья.
Я людьми был любим и твореньем своим,
Столько душ развернул на изнанку.
Ни кого не спрося я творил чудеса,
И любское мне было не чуждо.
Сколько сделал добра от утра до утра,
Большинству это было не нужно.
В одиночестве дней, стал мудрей и сильней,
Свои локти до крови кусая.
Дал бы
господи сил, я б еще сотворил,
Только смерть неизбежна людская.
Перед смертью своей помолюсь за людей,
Встав на тощие кости коленей.
А когда я умру, на заре по утру,
Вы пойметье какой я был Гений.
Они мне говорят, что я вор.
Они читали каждый день морали.
Все время это ставили в укор.
Но сами же меня и обокрали.
Все ценности, что были у меня,
Жена, и дочь, и вольная свобода.
Они украли подло,
не спрося.
Как яблоки с чужого огорода.
Они украли веру и мечту.
И ту девченку, что меня любила,
В последствии любимую жену,
Ту самую, что мать звала Людмила.
Они украли счастье и покой.
Они одели на меня ошейник.
И сами говорят, кто я
такой?
Они мне говорят, что я мошенник.
Такого бы не выдержал любой,
Они меня убили, словно птицу.
И добивают веру и любовь,
И мне же говорят, что я убийца.
Я шкуру бы давно с себя содрал,
Что ты моя они не понимают.
Они украли у меня
тебя,
И думают, что это впечетляет.
Они мне говорили, что я вор.
Они читали каждый день морали.
И видимо довольны до сих пор,
Что все таки от дому оторвали.
То в белой мы, то в черной полосе.
Не редко в нашей жизни так бывает.
Они как
будто правильные все,
А в тихаря крадут и убивают.
Скрывая все от посторонних глаз,
Таких как я толкая на показ.
(декабрь 2002 г.)
Я обычным пером рисавал день за днем,
Достигая вершин подсознанья.
Я людьми был любим и твореньем своим,
Столько душ развернул на изнанку.
Ни кого не спрося я творил чудеса,
И любское мне было не
чуждо.
Сколько сделал добра от утра до утра,
Большинству это было не нужно.
В одиночестве дней, стал мудрей и сильней,
Свои локти до крови кусая.
Дал бы
господи сил, я б еще сотворил,
Только смерть неизбежна людская.
Перед смертью своей
помолюсь за людей,
Встав на тощие кости коленей.
А когда я умру, на заре по утру,
Вы пойметье какой я был Гений.
когда я перестану пить совершенно
все скажут как же он хорош какая милашка
как мы могли не замечать не обращали
вниманья
он на Киркорова похож такой же Чебурашка
когда я перестану дуть до одуренья
все скажут парень хоть куда
поэт! нет больше чем поэт!
покруче даже Шевчука
когда я перестану дуть и обновлённая душа
моя над миром вознесётся очень
высоко
тогда поймёте наконец какая супер я звезда
и все от зависти помрёте раз и навсегда
когда я перестану дуть
я стану суперпопулярным
когда я перестану пить
народ поймёт что я вменяем
в отставку Путина тогда
я всенародно и
единогласно избираем
Писать стихи теперь ? такой напряг для мозга,
А жизнь, куда ни глянь ? повсюду примитив,
И я пишу стихи, как чукча-эскимоска,
В метафорах плутать ? не тундру перейти.
Читайте, то, что есть ? и я не виновата,
А пародистам всем поведаю одно:
Я сложно ? не могу, а
просто ? страшновато,
А чтобы не писать ? так это не дано. (с) ;-)
