Едем на катафалке с адреса. На стекле - табличка "Груз 200". Подъезжаем к пешеходному переходу. Не очень далеко - машина с гаишниками. Аккуратно тормозим, пропускаем пешеходов. Выходят две опрятные старушки, перекрестились - и вперед. Вдруг одна видит катафалк. Дорогу же покойнику нельзя переходить.
Включают задний ход. Водитель катафалка сигналит - идите же!. Бабульки истово крестятся и отступают с перехода на тротуар. Гаишник машет водителю - проезжай! Теперь водитель крестится и пальцем крутит у виска - я что, больной ехать, не пропуская пешеходов! Тогда постовой машет бабушкам - да идите
же, наконец! Те пересматриваются, крестятся ещё больше, что-то тихо говорят. Но... не переходят. За катафалком уже прилично машин собралось. Пришлось постовому выйти на пешеходку и жезлом переправить нашу машину. Бабульки облегчённо вздохнули, потихонечку перешли через дорогу. Одна повернулась и
перекрестила гаишника.
Приезжает сын на дачу к отцу. Пожил пару дней, потом говорит:
— Папа, снеси ты свой сортир в саду к черту и сделай нормальный туалет в доме. Ну позор ведь, перед соседями стыдно.
— Ты мне не указывай. Никому мой сортир не мешает, стоит себе в глубине сада, над речкой, его и не видно.
— Папа, ну уродство же.
— Отстань.
Ну ладно же, думает сын. Поздно вечером, когда все спать легли, он тихонечко машину завел да и пихнул сортир так, что он в речку улетел.
Наутро приходит злой отец:
— Это ты мой сортир пихнул так, что он в речку улетел?
— Нет, не
я.
— Послушай, сын. Признаться — это уже наполовину прощение получить.
Вот твой друг Вася сломал у отца яблоню, а потом признался — отец его простил. Говори — ты сортир пихнул?
— Ну я.
Отец размахивается, и сына — по уху!
— Пап, ты чего? Сам рассказывал, как Ваську отец
простил, когда тот яблоню сломал.
— Когда Васька яблоню сломал, его отец на ней не сидел!
Довелось как-то отдыхать в Крыму. Остановились мы в махонькой деревушке, сняли "скворечник" у бабульки. Бабулька сдает под жилье все помещения во дворе, кроме собачьей конуры и курятника, таким образом слева от нас поселилась веселая компания из Питера, справа семья из Москвы. Поселились,
познакомились, попили вечером винца, в 2 ночи разошлись спать... Часика кажись в 4 мы все были разбужены криком хозяйского петуха.. Все петухи как петухи, прочиракали свое и спать, а этот гад орал часов до 9! Не прерываясь! Естественно, мы — горожане, не привыкшие к такому шуму, так и не выспались..
вот если бы это был шум проспекта, мы бы спокойно спали :-) Попросили хозяйку птичку утихомирить — мы приехали отоспаться, отдохнуть, а тут такое.. Хозяйка петуха посадила в вольер, но тот выбрался через щель, а утром снова нас будил с 4 до 9. В следующий вечер хозяйка связала крылья петуху, но он
смог расклевать веревку и выбраться на свое любимое место — антенну на сарае, мы опять не выспались. На следующее утро я проснулся уже по привычке, но с неясным ощущением — ТИШИНА! Не веря своим ушам, я вышел во двор, там встретил перепуганную хозяйку — не случилось ли чего с петухом? Заходим в
курятник, видим: сидит петух, пЕрья дыбом, глаза налиты кровью от ярости — сейчас разорвет нас в клочья! ...да не сможет — ему ребята клюв изолентой перемотали.
