Ф. И. Тютчев. «Святая ночь на небосклон взошла...»
Святая ночь на небосклон взошла,
И день отрадный, день любезный,
Как золотой покров, она свила,
Покров, накинутый над бездной.
И, как виденье, внешний мир ушел...
И человек, как сирота бездомный,
Стоит
теперь и немощен и гол,
Лицом к лицу пред пропастию темной.
На самого себя покинут он –
Упра́зднен ум, и мысль осиротела –
В душе своей, как в бездне, погружен,
И нет извне опоры, ни предела...
И чудится давно минувшим сном
Ему теперь всё светлое,
живое...
И в чуждом, неразгаданном ночном
Он узнает наследье родовое. :beach:
P.S.кто продолжит...?
Не из металла я чеканен
Душа живая мне дана.
Я переменчив как волна
И как волна не постоянен.
Я до безумия люблю...
Но завтра, может быть, остыну
И клятвы мертвую петлю
Себе на шею не накину.
Любви обманчивому сну я враг,
Как всякому обману.
Я ни себя не обману
Ни Вас обманывать не стану.
из своего...
когда приходит одиночество
и все вокруг лишь боль и мрак
в душе руины жить не хочется
и лишь любви былой высочество
хранит устало сердца такт
смотрю на нашу фотографию
прошедшей жизни лучший год
сколько мгновений зря потрачено
ведь ты судьбой бала назначена
но поздно, свой всему черед
твоя гордыня велика была
как и моя, но возраст твой
тебя прощает, я ж как каменный
смотрю как счастье в лету кануло
и в этой жизни я изгой
я буду жить как уготовано
мужчина
должен быть силен
но боги, как мне все же холодно
среди людей чужого города
как тускло и уныло в нем
Она ушла , любви не понимая ,
В душе своей обиду затая...
Так пусть же с нею спит собак злая ,
А не такой мужик как я !!!!!!!
.....( С )
...... :-D .....
мало кто сейчас помнит, возмущаясь на чурок из средней азии что вся питерская интеллигенция выжила и спаслась будучи эвакуированной в Ташкент
Все небо в рыжих голубях,
Решетки в окнах - дух гарема.
Как почка, набухает тема,
Мне не уехать без тебя, -
Моя
Ташкентская поэма.
Но, может, вспомню на лету,
Как запылал Ташкент в цвету.
Весь белым пламенем объят,
Горяч, пахуч, замысловат,
Невероятен...
Так было в том году проклятом,
Когда опять мамзель Фифи
Хамила, как в семидесятом.
А мне
переводить Лютфи,
Мне писем ждать перед закатом.
И яблони, прости их Боже,
Как от венца в любовной дрожи,
Арык на местном языке,
Сегодня пущенный, лепечет.
А я дописываю "Нечет"
Опять в предпесенней тоске.
До середины мне видна
Моя
поэма. В ней прохладно,
Как в доме, где душистый мрак,
И окна заперты от зноя,
И где пока что нет героя,
Но крышу кровью залил мак...
Ахматова.
Сердце, сердце, что случилось,
Что смутило жизнь твою?
Жизнью новой ты забилось,
Я тебя не узнаю.
Все прошло, чем ты пылало,
Что любило и желало,
Весь покой, любовь к труду,-
Как попало ты в беду?
Беспредельной, мощной силой
Этой юной красоты,
Этой женственностью милой
Пленено до гроба ты.
И возможна ли измена?
Как бежать, уйти из плена,
Волю, крылья обрести?
К ней приводят все пути.
Ах, смотрите, ах, спасите,-
Вкруг плутовки, сам не свой,
На чудесной, тонкой нити
Я пляшу, едва
живой.
Жить в плену, в волшебной клетке,
Быть под башмачком кокетки,-
Как такой позор снести?
Ах, пусти, любовь, пусти
Уж климакс близится, а Германа все нет.
Года идут, а он, подлец, не едет.
Хотя бы даже на велосипеде,
Не говоря уже про шевроле.
Уж климакс близится, а Германа все нет,
И, черт возьми, быть может и напрасно
Я жду тебя, вздыхая
страстно.
Быть может сломан и тебя велосипед...
А может быть нога...
А может нет?
Быть может не один (кто это знает?)
Бутылку под луною распивает,
В картишки режется, забыв про белый свет?
Уж климакс близится, а Германа все нет.
Не буду
больше ждать,
А ну тебя к пророку!
Чини свой велик и лечи-ка ногу.
Вчера я встретила, гуляя на пруду,
Герасима из повести "Му-му".
Немногословен, добродушен,
Быть может мне такой и нужен?
Шучу, хотя и не до шуток:
Он на пруду переловил
всех уток.
Дитя села, как колобок простой!
Зачем мне, к дьяволу такой?!
Ты - мой единственный герой.
Гуляй мой милый до поры...
Самой придется
Дамой пик к тебе придти.
(с) Клавдия Ждущая
На севере мрачном, на дикой скале
Кедр одинокий под снегом белеет,
И сладко заснул он в инистой мгле,
И сон его вьюга лелеет.
Er träumt von einer Palme,
Die, fern im Morgenland,
Einsam und schweigend trauert
Auf brennender Felsenwand.
Про юную пальму все снится ему,
Что в дальных пределах Востока,
Под пламенным небом, на знойном холму
Стоит и цветет, одинока...
Через час отсюда в чистый переулок
вытечет по человеку ваш обрюзгший жир,
а я вам открыл столько стихов шкатулок,
я - бесценных слов мот и транжир.
Вот вы, мужчина, у вас в усах капуста
Где-то недокушанных, недоеденных щей;
вот вы, женщина, на вас белила
густо,
вы смотрите устрицей из раковин вещей.
Все вы на бабочку поэтиного сердца
взгромоздитесь, грязные, в калошах и без калош.
Толпа озвереет, будет тереться,
ощетинит ножки стоглавая вошь.
А если сегодня мне, грубому гунну,
кривляться перед
вами не захочется - и вот
я захохочу и радостно плюну,
плюну в лицо вам
я - бесценных слов транжир и мот (с)
Цепляясь за кроны деревьев, день вечеру власть отдает,
сереет, темнеет, чернеет и ночь покрывалом своим,
свет дня, от меня отдаляя с надеждой, куда-то зовет,
туда, где далекие страны, где вечер не станет родным,
Мой дом одинокий, мой дом, что так грустно
молчит,
но в доме немрачно и край небосвода слегка осветила луна,
мне грустно, душа беспокойна и сердце волнуясь, стучит
и к дому родному дорога, в тот вечер почти не видна,
Стемнело, на всем небосводе рассыпаны щедрой рукой
ярчайшие звезды, а я на пороге
один и все меньше грущу,
ночь вечер сменяет и грусть затихает, приходит покой,
приходит покой, тот желанный, который в ночи я ищу.
поддерживая Дарвина идею
потомки со стихами здесь спешат
не со своими, им в агит газетах
для быдла хватит социальных рифм
Высокая, высокая Поэзия...
По теме.
Юрий Визбор.
Песня "Велосипед".
(Если кому-то мелодия неизвестна, то это и не важно - стихи сами по себе достаточно ритмичны и музыкальны...
Если читать спокойно и вдумчиво, то у каждого читающего в голове возникнет своя мелодия... Своё понимание...)
Итак...
Пахнет луна сосной.
По
тишине лесной
Катятся по тропе -
Я и велосипед.
Медленно цепь кручу,
Еду, куда хочу,
Шины на колесе,
Ширкают по росе.
То ли вдали Лиман,
То ли вблизи туман,
То ли блестит костел,
То ли горит костер.
Кто же там у
костра?
Это ж моя сестра,
Нет уж - моя жена,
Нет, это просто весна.
Рядом сидит пацан,
Худенький сам с лица
И кандидат в мужья,
Боже, да это ж я.
Я на себя гляжу,
Нету чудес, твержу,
Нету чудес, а все ж,
Я - это я,
похож.
Дым от костра встает,
Парень обнял ее,
Пальцами у лица,
Вот и целуются.
Я не пошел к костру,
Я зашагал к утру,
Мимо огня в крови,
Мимо своей любви...
