В небе красные облака.
Не тусклый фарфор, но кристалл стекла,
Не муть сакэ, но рубин вина.
Тоска и красные облака.
Музыка сумасшедших
Воздух липкий, красный...желтый...даже зелёный...
Под осень часам к шести слабеют лучи солнца
и жар
отдают под струей фонтана.
Горит стекло в окне сумасшедшего дома,
Под ним на лужайке бледные брызги абсента.
Прижимая к груди музыкальные инструменты,
Опьяненные сумасшедшие смотрят в небо,
Узнают в облаках увечных драконов
И трепещут от дальтонических
миражей.
Поёт гобой, рыгает тромбон,
В истерике заходится скрипка....
Взвизгнув, звук взмывает, как черная серна,
Другой звук - точно красная рожа, третий -
тот икает от ужаса...белая пляска
скелетов....
ПилИ на скрипке...дуди....и пляши...
Змеиный смрад трубы и виолончели,
В красном небе горячечной скрипки витают младенцы.
В небе красные облака
Светофором Фору мелькают, пока
Он бежит по Е-бургу, читая афиши,
Бутерброды глотая со скоростью мыши...
Фор в "Эолис" спешит, где рыгает тромбон,
Где себя человеком почувствует он,
Где в экстазе пиликает скрипка,
Где пьянит продавщицы
улыбка...
Ей отдаст он накопленные гроши,
А потом, в полупьяной е-бургской тиши
Закопает в сугробе посылку:
Диск-надежду с мелодией пылкой.
Ту мелодию верно оценит бульдог,
Тот, в сугроб оправляясь, большой демагог.
Но про то Фор не ведает. В раже
Он
шарашит про все в репортаже...
Вечерний сумрак над теплым морем,
Огни маяков на потемневшем небе,
Запах вербены при конце пира,
Свежее утро после долгих бдений,
Прогулка в аллеях весеннего сада,
Крики и смех купающихся женщин,
Священные павлины у храма Юноны,
Продавцы фиалок, гранат и
лимонов,
Воркуют голуби, светит солнце,
Когда увижу тебя, родимый город!
(М. Кузьмин(сборник "Александрийские песни" (сборник, который я не могу найти)))
О чудотворец!
Широкоскулый и красноротый,
Принявший в корузлые руки
Младенца нежного,-
Укачай мою душу
На пальцах ног своих!
Я сын твой,
выросший, как ветла
При дороге,
Научился смотреть в тебя,
Как в озеро.
Ты несказанен и мудр.
По сединам твоим
Узнаю, что был снег
На полях
И поемах.
По глазам голубым
Славлю
Красное
Лето.
(хоть я и не увлекаюсь Есениным, но эти стихи потрясно хороши,)
Я прижимаюсь так нежно – что намертво,
Смяв на щеках абрикосовый
пух...
Встреча – лишь обморок – привкусом памятна...
Место на облаке? – Занято...Занято...
Тихо смеется веселый пастух...
Ссадины губ перепробуешь ласково....
Сжав лепестки – превращаюсь в цветок...
Небо забрызгано жгучими красками...
Кажется жизнь –
нескончаемой сказкою.
И пастушком несговорчивый бог.
Человек, владыка планеты,
Государь деревянного леса,
Император коровьего мяса
Саваоф двухэтажного дома,
Он и планетою правит,
Он и леса вырубает,
Он и корову зарежет,
А вымолвить слова не может.
Но я, однообразный человек,
Взял в рот
длинную, сияющюю дудку,
Дул, и подчиненные дыханию,
Снова вылетали в мир, становясь предметами.
Корова мне кашу варила,
Дерево сказку читало,
А мертвые домики мира
Прыгали, словно живые.
Раздвинув мох, как черная вода,
Струится муравьиная орда
Из ближних недр, из мира травяного,
Чтобы уйти отсюда навсегда,
Как мнится ей, или вернуться снова.
Но майский жук, лежащий на спине,
Один, и просит помощи вдвойне.
То припадая к мощи
корневой,
То видя у себя над головой
Глубокий космос плоти человечьей,
О жизни молит Бога майский жук,
И муравьиный медленный испуг
Уже лишен какой-то связной речи.
А человек, немыслимый, как Бог,
Ступил на землю, небо заволок,
Смятению существ
не уступая.
Жук, муравей, травинка, лепесток -
Все для него природа неживая,
Пока он сам не сгинет среди трав,
И в смерти Богом все-таки не став.
Тук-тук. Привет. Я не мешаю?
Какой-то сумасшедший день.
Прости, я завтра улетаю.
Что? Выйти в форум? Слушай, лень…
Давай уж тут, потреплем вечер,
Ведь завтра новый день опять.
Да, две назначенные встречи.
А в час пятнадцать улетать.
Что нового?
Что муж? Как дети?
Что на работе? Ах, опять…
Прости, я почту не заметил,
Чёрт, завтра рано улетать…
Лечу в Америку, надолго.
Недели три, а может пять…
Работа…Что за чувство долга?
Эх, уже скоро улетать…
Надеюсь, что меня дождёшься.
Там
этот, с форума, остряк
Сказал, что с мужем разведёшься
И с ним сойдёшься, вот…чудак.
Смотри…я тоже не умею…
Кино смотрел…да как сказать?
Французский? Что ты – не владею…
Как неохота улетать…
Послушай…чёрт, всё виртуально –
Тут глаз не
видно…Что? Не сплю.
Постой. Минуточку. Нормально.
Всё. Точка. Я Тебя ЛЮБЛЮ
Те, кто не умирают, - живут
до шестидесяти, до семидесяти
педствуют строчат мемуары,
путаются в ногах.
Я вглядываюсь в их черты
пристально, как Миклуха
Маклай в татуировку
приближающихся
дикарей.
Внимание! сейчас Вы не авторизованы и не можете подавать сообщения как зарегистрированный пользователь.
Чтобы авторизоваться, нажмите на эту ссылку (после авторизации вы вернетесь на
эту же страницу)
