Как же хорошо зимой в Напе! Чистый, прозрачный воздух, прохлада, везде пусто, нет толп, желтые листья, мокреть на земле, на листьях и в воздухе. Тихо и спокойно.
Дон, вы вложили смысл, которого не было в моем вопросе. С изобразительной точки зрения? Картина, полотно, фотография - как показать, что это дорога обратно: из отпуска, например. В литературе есть примеры, в
живописи - не вспомню.
А бочки - хороши, как цирковые лошади или парад) Это подвал? Чем там пахнет?
Дон, а для кого там пластиковые гробы миллионами заготовлены и концлагеря свежепостроеные?
Может валить домой пора, пока не началось. :-) http://terrao.livejournal.com/2071715.html
В фотографии большую роль играет нагрузка на диагонали. Левый верхний - вниз - правый нижний. Левый нижний - вверх - правый верхний. Или сместить привычные центры или человека поставить идущего к снимающему. Хочется из живописи что-то вспомнить. Наверно, там дорога - всегда простой путь в обе
стороны. А вот в литературе - уже метафора: у Ремарка много такого - дорога назад - жизнь после войны.
Про диагонали ничего не знаю, ничего никогда не читал по композиции и вообще по теории. Как щёлкается, так и щёлкается. Дам ссылки, Силуэтта, посмотрите ещё моих карточек.
Жизнь после войны - это совсем не дорога назад, это дорога в иную жизнь.
"Воздух мягок, как вино. Это не ноябрь, это март. Небо бледно-голубое и ясное. В придорожных лужах отражается солнце. Мы идем по тополевой аллее. Деревья окаймляют шоссе, высокие и почти не тронутые. Только кое-где
не хватает одного-двух. Местность эта оставалась в тылу, и оттого не так опустошена, как те многие километры, которые мы отдавали день за днем, метр за метром. Лучи солнца падают на бурую плащ-палатку, и пока мы движемся по желтеющим аллеям, над ней все время реют листья;
некоторые попадают внутрь.
....
Дороги бегут через леса и поля, селенья лежат в серой мгле, деревья
шумят, и листья падают, падают.
А по дорогам, шаг за шагом, в вылинявших грязных шинелях тянутся серые колонны. Под стальными шлемами обросшие щетиной
испитые лица; они изнурены голодом и невзгодами, источены, иссушены до костей и несут на себе печать ужаса, отваги и смерти. Молча идут колонны; так, без лишних слов, не раз шагали они по многим дорогам, сидели во многих теплушках, горбились во многих окопах, лежали во многих воронках; так
идут они теперь и по этой дороге, дороге на родину, дороге к миру. Без лишних слов. Бородатые старики и хрупкие юнцы, едва достигшие двадцати лет, товарищи - без всяких различий. Рядом с ними - младшие офицеры, полудети, не раз, однако, водившие их в ночные бои и атаки. А позади -
армия мертвецов. Так идут они вперед, шаг за шагом, больные, полузаморенные голодом, без снаряжения, поредевшими рядами, и в глазах у них непостижимое: спаслись от преисподней... Путь ведет обратно - в жизнь.
От кровавой пиндосской пасторали просто разит бездуховностью.
Глядя на подобное дерьмо, которое подсовывают нам западные подстилки, мы должны помнить, мы -- русские. С нами бохъ!
Внимание! сейчас Вы не авторизованы и не можете подавать сообщения как зарегистрированный пользователь.
Чтобы авторизоваться, нажмите на эту ссылку (после авторизации вы вернетесь на
эту же страницу)
