Когда на ее волосах появлялась вот такая моросящая осень, ей всегда хотелось плакать. А мне – жахнуть водки от одиночества. И она, пронзая слезы всеми ресницами, сжимала губы, часто глотая.
Я просыпался в сырых комьях листопада и писал стихи. Ей было понятно мое одиночество; мне – ее
гениальность.
Уехав однажды летом, я не смог найти ее осенью. Из моего листопада исчезло солнце. Из ее осени ушли слезы.
Бабье лето Вознесенки сменилось невской сыростью, и, греясь заполночь у Вечного огня на Марсовом поле, я приговоренно прочел исшествие своих слез.
Каждую осень мне хочется жахнуть водки.
Один лишь раз.
...В Е-бурге шли во всю дожди.
Неон, асфальт, многоэтажки,
одноэтажки, грязь, растяжки
на перекрестках. И дожди.
На Волге пахло Грушей, солнцем,
трассой, беламорканалом,
аналом туалета, валом
валил народ везде. И солнце.
В Уфе было тепло
и тихо.
На Белой на причале яхты
и параходы-рестораны.
Поспать бы два-три до рассвета.
Забравшись в плед, мы спим в подъезде.
Щекой тебе затылок грею.
Осенний ветер - я касаюсь девичьей щёчки
И чувствую холод женского понимания жизни.
Вот такие теперь улыбки -
из-под шарфика, с запахом дыма:
кто-то жжёт листву на ветру.
Осенний огонь не греет -
дотла выжигает,
а я чувствую женскую мудрость,
и
что больше не нужно счастья -
мы теперь уйдём по своим,
и уже перстанем бояться
и стесняться коснуться губ,
если встретимся вдруг случайно.
А помнишь сырой ветер на границе с лесом?.. Выходишь с КПП на улицу – и жадно во всю вдыхаешь этот свежий воздух. Сходить по нужде – и тут же доложить по телефону: «Постовой такой-то на посту!». Маразм.
Ближе к полуночи открываешь эту банку - а с нее пластмассовая крышка всегда хреново сходит
– и на сковороду. А там картошечка, мы так с любовью ее вчера тушили… На второй конфорке уже вода вскипела в кружке. Добавил заварки. Тут звонок – поезд во вторые ворота. Накинул плащ. Снаружи – жопа с ветром. Водила-машинист смотрит на тебя, как на врага народа. Извини, братан, подвинься. Я
понимаю, что тебе нет резона себя палить за пару десятков кэгэ меди, но у меня инструкция, ёп её мать. Проезжай…
Внутри тепло. Развешиваю на крючках свои манатки. Чаёк. Скоро придет сменщик, и пойду я спать. Все два часа мои. Потом опять: «Постовой такой-то на месте!» Бля. «Жду ваших
распоряжений!».
К семи утра как сволочь сорок раз пропалываешь 300 метров туда и обратно, подбирая ключи и пропуская сонные паровозы.
Внимание! сейчас Вы не авторизованы и не можете подавать сообщения как зарегистрированный пользователь.
Чтобы авторизоваться, нажмите на эту ссылку (после авторизации вы вернетесь на
эту же страницу)
