Сидела на форуме про рестораны,задала вопроси мне вместо того,чтобы дать нормальный ответ начали раздувать про Ожегова,что мол красивым девушкам грамотность не свойственна.Хотя я считаю,что это не то,место где прям необходимо задумываться над правильностья речи...А как вы считаете? :-)
про Ожегова,что мол красивым девушкам грамотность не свойственна
Вапчета у Ожегова толковый словарь, а не орфографический....
Цитата: От пользователя: mamaksushi
Хотя я считаю,что это не то,место где прям
необходимо задумываться над правильностья речи...А как вы считаете?
Да все нормально. Можете незадумываться но будьте готовы, что вам в любой момент тыкнут этим в нос. Чем болезненне будете на это реагировать тем больше подобных понтов на вас будут кидать. НЕ будете обращать внимания
быстро отстанут.
а и сюда этот рассказ скину, там и про рестораны
он сегодня такой подходящий
Максим Н. вон везде накидал
"Аглашки"
О женщинах хорошеньких и подходящих
Дмитрий Ольшанский
Я не помню, когда именно мне начали нравиться аглашки. Во
всяком случае, до определенного рокового момента я даже не подозревал об их существовании на белом свете.
В мире жили одни безупречно интеллигентные барышни. Только их можно было желать, только с ними общаться. Только их можно было звать на свидания — в кабак, разумеется, ибо куда же еще ходят
на свидания культурные люди?
Отношения развивались так. Подходя к кабаку, интеллигентные барышни подбирали длинные черные юбки, под которыми скрывались солдатские почти что ботинки. Стриженые как только возможно коротко, они прикуривали папиросу на входе у знакомого охранника, по
совместительству — бывшего однокурсника с историко-филологического факультета, а затем проворно бежали по узкой лесенке в подвал, от которого едко несло чем-то кислым и семиотическим. Там они усаживались за чужой столик (физиономии вроде смутно знакомые, а чего еще надо с позавчера выпивающей
девушке?) и нежно матерились на потерявшихся официантов и невовремя падающих кандидатов наук. Наконец, получив рюмку сорокаградусного, иронически осматривали меня.
И первый вопрос интеллигентных барышень ко мне обыкновенно бывал такой:
— Друг мой, вы ведь любите «Александрийский квартет»
Лоуренса Даррелла?
Друг я был уже или нет, но в ответ я всегда что-нибудь врал. С романа этого и начинался роман. Мы явно подходили друг другу.
«Ведь что же еще, — думал я тогда, нервно хватая интеллигентных барышень за руки и шепча им о зеркальных метафорах, — сближает мужчину и
женщину, как не модернистская литература?»
Но я хорошо помню, как в первый раз в жизни встретил аглашку.
Я как-то забрел в эти гости, она открыла мне дверь. Высокая — на каблуках своих красненьких туфель, крашеная — и как раз потому подлинная блондинка, кудрявая, с умело завитыми и мнимо
перепутанными локонами аглашка стояла передо мной и улыбалась куда-то в сторону лифта, пока я протирал запотевшие на морозе очки. Наконец, я разглядел все, что мне полагалось. Я долго смотрел. Что-то в моих рассуждениях про мужчину и женщину покачнулось в тот день на той лестничной клетке.
Покачнулось и рухнуло, как пьяный филолог в подвале.
— Приветики-кукусики, — сказала она дружелюбно.
Стыдно даже подумать, что я мог ей ответить. Наверное, «здравствуйте».
Хозяина не было, по комнатам слишком уж остервенело веселились, и она провела меня на кухню, где весь вечер
хозяйничала, наводя симпатяшный уютик, глядя мимо меня, запивая торт мятным ликером. Час шел за часом, и свечи, фиолетовые, белые и зеленые, заботливо расставленные ею по столам и подоконникам, оплывали. Я нервничал.
Нужно было как-то поддерживать разговор или сдаться, ретироваться, оставшись,
увы, без кудрей. Что делать? Я говорил, как умел, говорил так, как изъясняются в кабаках и подвалах.
— Знаете, — бормотал я, неловко косясь на ее, с некоторых пор, голые ноги в меховых шлепанцах, — знаете, есть один замечательный роман, в некотором роде модернистский, в журнале «Иностранная
литература» напечатан, хорошенький такой роман, кудряво написанный…
Мысли мои спотыкались — и споткнулись окончательно, когда я заметил, что она, в первый раз за весь вечер, смотрит на меня внимательно. Я сконфузился и замолчал.
— Да какой там роман, — нетерпеливо сказала аглашка и
расстегнула рубашку.
В ту ночь я ближе познакомился с плиткой в ванной комнате, с романтическим ковриком в туалете, с коридорным паркетом, невежливым и неровным. Больше всего мне понравился кухонный пол, хоть на него и попадали свечки, две фиолетовых и одна зеленая.
Так я узнал об
аглашках. Но не сразу упал в эту бездну. Я падал, как воск со свечи — постепенно.
Отношения развиваются так. Сначала она показывает в компьютере фотографии. У аглашки имеется великое множество фотографий. Вот она на выпускном вечере с пятью девчонками (подружки, конечно же, нескладные,
некрасивые), вот Тунис, Шарм-аль-Шейх и Мальдивы — на пляже в купальнике и прямо в воде (видны только глаза — голубые, само собой). Вот она на пикнике где-то за городом — позирует, облокотясь на лэндровер. Правую ногу вперед, голову набок, локоны не завиты (природа обязывает к разнообразию).
Маникюр, пиво в банке. Я уже зачарован.
«Извените, — вежливо пишет она, так некстати перебивая все мои мысли, на этот раз далекие от модернизма, — а можете показать свои фотки? Мне хочется посмотреть».
Но о грустном не будем.
Тем не менее дня через два мы оказываемся в ресторане,
за стеклянным прозрачным столом. Нет, это совсем не подвал — терраса на крыше торгового центра. Охранники только что не во фраках и только что не с пулеметами. Пахнет, если верить рекламе, ландышами — впрочем, я не знаю, как пахнут ландыши, поэтому верю. Она пьет мартини, пока строго один бокал —
второй будет признаком доверия и нахлынувших чувств. Я пытаюсь смотреть слегка в сторону (так принято для пущей привлекательности) и сомневаюсь. Если я расскажу, что ученые Рурского университета выяснили: запах ландышей в 2 раза увеличивает подвижность сперматозоидов, что тогда будет? Не шути, не
шути. Лучше что-нибудь про модернизм. И я разговариваю по возможности красиво и непонятно.
— Вы, наверное, много думаете, я права? А вот интересно — о чем? — от любого вопроса безмятежная аглашкина красота делается бесконечно требовательной, грозной даже, и я долго думаю над ответом.
—
Ну, например, я думаю о разных текстах, — отвечаю я осторожно.
— Но это же так тяжело — все время думать о текстах! Надо и о себе подумать иногда!
Я сокрушенно киваю головой, соглашаясь. А стол-то прозрачный. Чулки над коленями уходят не так уж и далеко. Но засматриваться больше, чем на
три секунды, нельзя. Это будет уже неуважение к личности — «Я тебе интересна только как женщина или как человек?» Тем более что я чуть не потерял нить беседы. А та знай себе вьется.
— Мне казалось, все эти тексты, романы — это ваша работа, а вы — это вы. Не знаю, может я не понимаю чего-то?
И снова требовательные глаза — голубые, конечно. Или зеленые? Я опрокинул бы стол, но в модернистском романе это не принято. Там отражения, метафоры, зеркала, а не рурские сперматозоиды, одуревшие от мнимых ландышей, что цветут лишь на крыше торгового центра. Думать нужно о текстах, а не о
чулках, и если удачно ответишь на все вопросы — воплощенная строгость, аглашка, закажет повторный бокал.
Дальше — больше: плитка, кухонный пол и паркет, да хоть раскладушка. Ну а что насчет счастья? — позволительно будет спросить в этом радужном месте. Молчание.
Дело в том, что жизнь не
ограничивается террасой. Она не исчерпывается даже ковриком, хотя, казалось бы, уж на что романтический коврик! Но и подаренное им забвение, как выясняется, недолговечно. Жить и любить, как завещал Лоуренс Даррелл, затруднительно — но сочинение Джеральда Даррелла, а именно «Моя семья и другие
звери», будучи рьяно воплощенным в быту, окажется еще трудней.
Допустим, я не умею водить лэндровер — и, что самое ужасное, не хочу. Аргументы мои сбивчивы и неубедительны. Видишь ли, милая, я все время думаю о текстах, а не о встречной и разделительной полосе.
— Мне кажется, мы с тобой
разные люди, — сердито объясняет аглашка, покачивая шлепанцем.
— Да ну что ты! — ахаю я.
— Ты — Стрелец, а я — Дева, мы не сходимся характерами, я проверяла. Ты думаешь не обо мне, а о текстах — ты же сам говорил. И вообще, вместо меня нужна женщина, которая тебе интеллектуально
подходит, — наставляет она, применяя волшебное слово.
Вот, значит, как. Знаю-знаю: она тебе интеллектуально подходит — это когда ни чулок, ни кудрей, а одни папиросы.
Только спорить не получается. Пустота, так приятно блестящая, когда я заглядываю в голубые (серые! карие!) аглашкины очи,
пустота, изредка заменяемая игрой рефлексов, то кроличьих, то тигриных, больше не манит, а только расстраивает и раздражает. «А как же поговорить?» С кем? С той, другой, подходящей. Где? В подвале, где ж еще говорят. А о чем? Конечно же, о модернизме.
Для мужчины и женщины, как мы знаем, не
может быть других тем.
И мужчина, взяв женщину под руку, обреченно ползет вниз по узкой лестнице, туда, где пахнет чем-то кислым, семиотическим. Что там сказано в фрейдовском эпиграфе к «Александрийскому квартету», будь он неладен? «Каждый сексуальный акт следует рассматривать как процесс, в
который вовлечены четыре человека». Почти что верно: я, она, водка и книжка.
Тем не менее первые десять минут я в блаженстве. Мне не нужно кивать головой и выбирать выражения. Но и засматриваться поверхностью стеклянных столов здесь нет смысла: во-первых, стол деревянный, вместо скатерти
плотно покрытый пеплом. Во-вторых, смотреть в любом случае не на что — смотреть можно только правде в глаза. Глаза, полные зеркальных метафор. Господи, как же она много курит.
Что там у нас было, лэндровер? — думаю я во вторые десять минут, — интересно, почем нынче курсы, и дороги ли права?
В третьи десять минут я готов на Мальдивы.
А еще через полчаса меня тянет сказать «извените» и так явно подходящей мне женщине, и родному подвалу, отменно модернистскому в своей безнадежности. Не хочу больше врать: мне не нравится этот роман. Я не думаю только о текстах. О чулках я могу
думать значительно больше.
Ужас в том, что в классическом девичьем простодушии, в органическом совершенстве хорошенькой женщины, в бездумной гармоничности сфотографированной в тысяче видов аглашки — есть нечто сокрушительное, нечто трагически неотменяемое. То, от чего нельзя увернуться,
закрыться хоть сорока градусами, хоть сочинениями обоих Дарреллов, хоть даже и ландышами. С ландышами, кстати, все происходит только быстрее — что рурские ученые и доказали.
Остается самая малость — вернуться. Но что ей сказать?
Что вообще можно сказать человеку, не доверяющему романам,
текстам, словам — если только слова эти не написаны в гороскопе?
Я выхожу из подвала. Модернизм — это совсем не уютненько и не симпатяшно. Звоню, слышу голос.
— Приветики! — говорю я дружелюбно.(Русская жизнь)
"В кафе на калужском вокзале двое приезжих — по виду музыканты. В некоторой озадаченности смотрят на пригоревшие блинчики.
— Что кушать будете?
— Ммм… пожалуй, нет. Кофе… Только не растворимый. Молотый есть?
— Вареный! — хором подсказывают девицы из-за прилавка. — Из машины!
— Да… Заварной.
— Вареный! — возражают девицы с пуристским негодованием.
И презрительно смотрят на безграмотных путников.
— Спасибо, милые, — один из сидящих слегка кланяется, — спасибо, что не в среднем роде. Спасибо и на том."(с)
Когда-то, давным-давно, грамотно говорить и писать считалось нормой.
Той нормой, к которой стоит стремиться.
Забудьте, пустое это, потребительские кредиты и так дают.
Внимание! сейчас Вы не авторизованы и не можете подавать сообщения как зарегистрированный пользователь.
Чтобы авторизоваться, нажмите на эту ссылку (после авторизации вы вернетесь на
эту же страницу)
